Barulho do funcionamento. Pessoas silentes olhando ansiosas
os números avermelhando-se na subida crescente, desejantes. Nada mais. Sacro sepulcro,
resignada oração esperançosa. As órbitas em movimento. Respiração abafada. Segurando
a tosse, o espirro. O celular no silencioso. O diário trabalho mecânico de
elevar carga humana. Doze andares. Um peso certo exige. Espremendo um tanto para
compensar a pressa angustiante contra o atraso. Sempre que para, a beleza
estática das conformidades das massas dissipa-se em um fluxo seminal de odores,
cabelos, pernas, bolsas, esbarrões, desculpas e obrigados.
Mas aquilo estava ali. Sem aparência, como todos. Disforme. Disfuncionando.
Como todos, sendo seguinte.
Aquilo era apenas um ruído ou mancha da cena.
Bastava.
Os papeizinhos partidos ao sabor da queda livre. Cair constante,
volteando-se pelo vento, demorando-se até atingir.
Aquilo estava ali e todos inertes viram apáticos.
Aquilo era tentando sair daquele mecânico funcionamento
sufocante.
Aquilo era indo em papeizinhos.
Décimo andar. Entraram. Fechou-se. Entreolharam-se
boquiabertos. Alguns mandando mensagens. Fazendo ligações.
Obrigatória a saída ao chegar ao térreo.
Chegaram.
O barulho da máquina cessou ao abrir da porta.
Gabriel Sant'Ana
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